Cuando muera sera con frutas en los bolsillos. Aun hay transferencia ukraniana por aca desde que corre ese torrente somnifero en aquellos años, tal vez con mas o menos intensidad pero ahora que esta mas fresco el clima reconozco ese frio recorriendo mi espina dorsal con todos sus fluidos al partirme intentando concretar palabras y al poner en la misma mesa al mar entero y a mi conciencia a las horas de la madrugada pero hay algo aca que respira y no son mis pulmones, hay algo aca que late y no me refiero al viejo y manoseado cuento de mi consecuente corazon, es como la textura de una sepia pero adentro de una ostion, aun fermentandose como una perla. Un epistaxis que va mas alla de la sangre, fluidos incognitos mas alla de lo que concreta la cognicion humana. Aun recuerdo esos liquidos salinos y dorados, el contenido sigue fermentandose. Mi trabajo autoral me a interesado elaborar maneras no convensionales de relacion con el inconciente, dejando que la experiencia psiquica y la vivencia concreta existan de manera equivalente que yace abandonado en el limite entre la vida y la representacion. Hay transplantes y transiciones mas alla del espectro medico tradicional, mas alla de la dedicacion de una semilla y la transformacion de una planta o un capullo, como un niño de chernobyl. Incluso hasta la fecha recuerdo a el biocuantico confiando y hechandome porras aunque no me clasifique algo concreto haha, algo comico quieras o no, y pareceria que hablabamos de solida pero aca entre nos te lo digo: el agua esta viva (y la muerte tambien). Perpetuadores del dolor y la alegria seremos siempre por naturaleza. Bueno y malo determinaran mi forma de vida, mi forma de vida determinara mi forma de muerte e inmortalizados seran siempre los momentos de la decadencia humana, en el ultimo suspiro de los rencores y los gratos en los llameantes corazones sedientos de cardiogramas tangibles a lo que va mas alla del centro de nuestro peritoneo. Hice un refugio contra todas las entes malignas con todas las puertas que cerre, fundi todas las llaves y fabrique cuchillos sin filo (tanto metaforicos como fisicos), construi ventanas con los vidrios enterrados en mi lengua, vale mas un vistaso al panorama que seguir un cautiverio despues de hacer las pases con el mismo en vano. Me desmembre en sinteticos hasta despertar en mis propios pies de nuevo y rogandome, destrosando el asfalto con el peso de todos mis tronos. Inverti en felicidad con traumas y costras para pagarme dias calculados que conte con el pecho. A veces mis dudas son verdades indiscutibles asi que me enfermo por las mañanas antes de que todos despierten para que no me escuchen. El cortejo de todas mis muertes me impiden cruzar la calle, pues estoy dentro de un feto puesto en un altar hasta producirme bulimia y regresar todos mis propios huesos que tronaron a consecuencia, fosilisados ya. Me construi un germinado a punta de epitafios al ahogarme en liquido amniotico. No estoy muerto... y tampoco de parranda.
(10-30-2022)
